Fin de semana 1-3 de octubre, 2010. 122 Viernes 1 de octubre de 2010, día 1 de 122, la ley contra el cristianismo






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títuloFin de semana 1-3 de octubre, 2010. 122 Viernes 1 de octubre de 2010, día 1 de 122, la ley contra el cristianismo
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Lunes, 25 de octubre, 122 Al maestro de letras y manzanas, Oisinoid...




El muchacho abrió los portones del chiringuito, saco las sillas y las mesas a la terraza, dispuso los leños y prendió la cocina. Oteaba continuamente el horizonte y suspiraba apesadumbrado. Arribó, al fin, tras una larga empresa de dos jornadas, la barquilla a la playa.

El viejo pescador -el de Hemingway- se apeó y la varó. Dirigió una mirada apesadumbrada a la raspa del gran pez, colgando en un lateral exterior. Únicamente espinas. Cuando el muchacho advirtió la llegada salió del chiringuito y saltando la barandilla del paseo marítimo corrió por la arena a su encuentro.



Le ayudó a cargar los aperos y, juntos, regresaron. En la barra, el muchacho sirvió un vino caliente y se lo sacó a la terraza. Se sentó junto a él y quedó pensativo, sorprendido por la leve sonrisa tintineando tenue en medio de su semblante derrotado y apagado. Le ardía en el interior de los ojos una llamita y le brillaban chisporroteando.

El muchacho lo apreciaba y le pareció que se le arrancaba un jirón del alma cuando comprendió que para el viejo pescador transcurría el alba de la última mañana... probablemente, ya no saldría nunca más...

… la mar, calma, se mecía juguetona en el crepúsculo matinal, lentamente llegaban los marineros y poblaban la playa, preparando sus redes y barcas...

Ultima edición por gallardonegro el Mie Dic 01, 2010 23:31 pm; editado 1 vez

Últimos días de octubre de 122, La que le está cayendo al insigne

Recuerdo, de cuando adolescente y aún me pesaba la duda existencialista en el cogote, un remoquete de la Bersuit: ¿y si no hay sistema qué? ¿conoces? Hoy es cinco de noviembre, al parecer las acusaciones de pederastia sobre Dragó han perdido fuelle ¿tendrían como objeto joderle el negocio de viajes a Japón? no sé... en cualquier caso, llevo medio mes con la cabeza bajo tierra, con los ojos vueltos para adentro, con el culo donde la cara y la cara donde el culo, así es... y es hoy cuando tomo consciencia del asunto. Ya el pasado día de muertos me picó la curiosidad por el post de Ayanta en Dragolandia, ¿a qué podría estar refiriéndose? pensé en su momento... en fin...

¿A quién pude interersarle un lance de hace 43 años en una estación de trenes nipones entre un jovencito y unas mozalbetas? ¿Cómo puede sacársele punta a algo así?

¡Qué alegría más grande crecer y ser hijo de este país! Perdonen la indiscreción, voy a masturbarme en seguida fantaseando sobre el asunto donde, por supuesto, el héroe de aventuras soy yo...

Contra la quema de libros. Manifiesto por Fernando Sánchez Dragó

video duelo, elmundo

Salut...
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.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.

Ultima edición por gallardonegro el Sab Nov 06, 2010 14:23 pm; editado 3 veces

Primero días noviembre, 122. Día de Muertos.



lunes, 1 de Noviembre, 1992, 1/5 Petting o cómo follar con ropa



... hace más de quince años, un domingo por la tarde, apalancados ante el televisor en el piso de los padres de mi novia (ellos no estaban), yo con una guitarra española entre los brazos y ella (histriónica hasta la hez, la apodamos Chiribilla) con mi cuello y mis hombros entre los suyos, nos bañábamos catódicamente en las descargas eléctricas y ritmos metálicos de un directo de Metallica en Moscú. Tocaban el One y yo, torpemente, lo remedaba. Calzaba entre el dedo oponible y el índice de mi diestra una Pickboy heavy de 0.76 y dominaba el riff de la intro e incluso la primera parte del solo. ¿Cuántas veces habré compartido esas notas con otra guitarra empuñada por un colega? No bastan las falanges de pies y manos juntas para contarlas. La melancolía me golpea con saña por aquellos tiempos de banda. Fui K.E. y también P.K., quien lo vivió lo sabe.

La cosa o al caso: aparecieron en el cristal y se manifestaron en la sala las luces y sonidos de metralla del magnánime e insigne trecho instrumental final de la canción. Más remedando que interpretando, redoblaba una y otra vez el mi de mi instrumento y machacaba el si y el do, a caballito o a lomos de una custom, deslizando muñecas en las bridas o en el manillar, pero, ya digo, muy torpemente. Casi haciendo air guitar. Y cuando se disparó el último compás Chiri me soltó y agarró el mando y le lanzó al video la señal de pause. Quedamos en suspenso y, a esto venía, suspiré pronunciando la siguiente profecía:

"... un día, yo lo podré tocar." Ella me morreó y luego se sorprendió de que yo retuviese la afirmación queriéndola dotar de peso y certidumbre, y me volvió a morrear, y recuerdo sus sostenes marcándose en la camiseta negra de Gun's&Roses, especialmente la curva de ciertos adornos entorno el sotavento de sus copas y los dos promontorios en las respectivas cúpulas, y volvió a respirar proporcionadamente y otra vez se sorprendió de que yo retuviese la afirmación, dotándola ya de veracidad, o apariencia de.

Ella, Chiri explotó en una carcajada. Estaba claro que la distancia era mucha, aunque cuando se fijó en la seriedad en mi semblante, propia de un niño jugando, trató compasiva de disimularlo. “¡Horas te faltarían! Es imposible... ellos son profesionales...” sentenció en su algarabía. Del toma y daca, del corrimiento de la linea polar entre lo probable, lo posible y lo imposible y lo improbable, del suponer, tantear, prospeccionar e imaginar, de aquél día, en la cama de sus padres, surgió nuestra inocente afición al petting. Efectivamente, a nivel técnico, desde aquella altura, era un proeza versionar el One de Metallica. Larga distancia de constancia y perseverancia en el dominio del vuelo. Ya digo, más de quince años... las piernas son columnas, una cariátide y un atlante: tienes dos, monchery, se les puede poner nombre...

Va por ti Darrell, fuiste mi primer maestro. Contigo, en ti acabó todo. Y nunca te he conocido.

Va por ti, C., fuiste mi primer amor. Contigo, en ti empezó la debacle. Y nunca te he olvidado. Te he perdido el rastro y no recuerdo cual era la ganancia de la apuesta, pero la he ganado y eso basta.

Abraxas se llama mi eléctrica, una paupérrima Washburn Dime-33: One, dice así: sol...

Ultima edición por gallardonegro el Lun Nov 08, 2010 12:23 pm; editado 1 vez

Martes, 2 de Noviembre, 2/5 Fuimos a las Guillerias a por castañas.



Dice que no era Uranio. Que durante la segunda guerra mundial, de las Minas del pueblo, sacaban un componente para la munición y lo enviaban a América y a Alemania... Su padre, que nació cincuenta kilómetros al norte en el 1934, le vuelve a preguntar qué sacaban de la mina. El hijo insiste en que no era Uranio tal y como habíamos supuesto cuando veníamos, y agrega que el alcalde le pronunció el nombre exacto del mineral pero que no se acordaba, “... un tipo de sulfito”. El abuelo se enerva e interrumpe echando la vista atrás para miranos a su hijo y a mí. Sentado de copiloto exclama quitándose el caliqueño de la boca, “Pinatells, muchísimos pinatells. Ha dicho que hace dos semanas bajaban bolsas llenas. Mirad, tengo la tarjeta ¿sabéis qué haremos el año que viene? a primeros de otoño, llamaremos y preguntaremos cómo está la cosa. Venimos con la del alba y almorzamos en la taberna. Les pedimos reservar la comida y subimos a las pinedas a cazar setas. Cuando volvamos nos esperan en la mesa. Si cogemos se las damos y nos metemos entre pecho y espalda un estofado de jabalí con pinatells y si no cazamos nada, una ensaladita y pa casa...”.

Ella, que está pilotando la Bestia con temple y vigor a pesar de que zarpamos rumbo las Guillerias con el sol del mediodía y ya cayó y se iluminaron los restitos de luna, me lanza una mirada cómplice a través del retrovisor, sonreímos tenuemente, dirijo la vista a la carretera y ella también, el abuelo enciende el mechero y el hijo, a mi izquierda, retoma el hilo regresando a la escena en el bar-taberna al que entramos una vez hubimos bajado de los cerros con las castañas y nos acercamos al pueblo a preguntar por la panadería que el abuelo frecuentaba cuarenta años atrás en su ruta con el camión repartiendo pienso: “En seguida le capté...” dice en voz alta refiriéndose al hombre de semblante metrosexual que entró a la taberna dos minutos después y que se encontró con la plática del abuelo, su hijo, el tabernero y un hobbit borrachín llamado Miguel versando sobre los pinatells y jabalís en la región, “militamos la misma religión y en seguida le he dicho...”. Ella de nuevo me marca los ojos en el retrovisor y alza la frente para mostrarme los labios... “C.I.U.” me susurra... Nos quedamos los cuatro en silencio trazando las curvas, devorando los kilómetros que nos devuelven a casa... girándome le pregunto a mi compañero : “¿Eres de convergencia o de unión? No es lo mismo...”. “Claro que no”, me dice él “Convergencia es Pujol y Unió Duran”... Digo yo por lo bajini: “Dos que son uno...”

Ultima edición por gallardonegro el Lun Nov 08, 2010 12:23 pm; editado 1 vez

Miércoles, 3 de Noviembre, 3/5 Pujarem dalt dels cims amb el cor alegre, baixarem a la vall quan es faci fosc... vora el foc, en la nit freda, cantarem una cançó...



Ayer tarde, a causa o por efecto de un rampell, condujimos prestos atravesando el Pla de l'Estany y la Garrotxa, y más aún, trepando las lomas pirenaicas hasta Ribes de Freser. Y allí, al fin y porque sí (o porque podíamos), nos salimos por la carretera que trepa a Bruguera. En un rescoldo, cuatro o cinco curvas antes del pueblo, detuvimos y aparcamos a la Bestia.

Nos apeamos, nos arrodillamos ante los abismos de los valles a pedir perdón por el derroche de petróleo y goma de neumático, nos reponemos de la culpa y la osadía, cojo mi bastón ella trinca el cesto, y enfilamos, chino chano, lontano.

¿Conoces esa zona del engarce peninsular ibérico? ¡Qué parajes! Así, furtivamente, un día tercero de noviembre... cuando, definitivamente, ha entrado el otoño y ya se pueden apreciar en el paisaje las marcas de su guadaña y las huellas de su santa comparsa, letal danza de lo caduco, fúnebre mácula de ínterin en el ciclo de Abraxas, recuerdo que constata lo irremediable, lo irreversible, y lo pinta en las copas de los árboles, y bosqueja de ocres, naranjas, amarillos sobre los mantos de cencerros y mugidos y balidos y los tañidos regulares del campanario, el motor de algún tractor y la voz de aviso de algún vecino, el ladrido ahogado de un perro lejano o el cacareo de un grupusculillo de gallinas. Y los suelos se inflan abigarrándose de hojas secas y las setas se abren paso hacia la superficie sacando la cabeza de la tierra... Y los aromas y hedores pueden verse con las manos...

- Has dicho que no ibas a describir...
- Era solo un poquito, mi venerable director... nueve de cada diez cardiólogos recomiendan un vaso de vino al día... Aunque, si se me permite, no describía, recreaba...
- ¿Vas a poner en esta dragontea cómo caía meloso el ocaso, cuales tonos se encendían en el momento azul y rosa, con el sol hecho una mota de polen que resbala, al oeste, penetrando, casi lascivamente, la hendidura entremedio dos cimas en un orgasmo crepuscular de apenas dos minutos...?
- Odrallagorgen, graciosa flor de loto, el capitán amanuense ha dicho que no íbamos a describir...
- A ver un momento, simplemente, mi buen Nombre y mi buen doble astral, voy a explicar que cambiamos el tercio y en lugar de tocar la sinfonía de costumbre, ella (que es mujer y yin) abriendo paso natural y yo (que soy hombre y yang) inmerso en el trazo radial, tocamos la inversa polar. Es decir, yo puse objeto y ella sujeto...
- Eso que dices no se entiende un pijo...
- Pues yo sí lo pillo...
- Da igual, ¿dónde peta esto?
- Si me cortáis el ritmo pierdo el flow... consecuencia de tal cambio de tornas o papeles en el baile, fue que, a la postre, finalizado el espectáculo del crepúsculo...
- Si ocurriera en el finisterre y tras la mar en vez de en el valle y tras la montaña, sería tildado de acto iniciático...
- Lorito no interrumpas al artista... sigue, sigue Gallardonegro...
- … caído el tupido velo de oscuridad, cuando volvimos a la Bestia y le arrancamos el motor...
- … la cesta estuviera vacía y la cena perdida.
- Así mismo.
- No solo de pan vive el hombre. Hay otros alimentos...
- Yo únicamente como de ese tipo...
- Claro angelito, claro... Resumiendo: íbamos ella y yo por lo cerros de Bruguera, a eso de las cinco y media de la tarde del tercero de noviembre, yo con el bastón y ella con la cesta...
- … con el ojo puesto al piso en pos de parasoles, o rubellons, o trompetas de la muerte, o ceps...
- … y, de repente, entre la maleza, reptando por una de las lomas sombrías, apareció un claro en el bosque; las sombras allí eran perforadas por la luz solar dibujando un círculo de varios metros, casi platónico, resaltándose en él la piel telúrica.
- ¿Era un Aleph?
- No, me pareció que era un quasar...
- … es decir, un agujero de salida de un gusano de espacio tiempo...
- … es decir, la puerta blanca de un túnel de esos cuya entrada llamamos agujero negro...
- Sí ¡callarse collons!.. un quasar se manifestaba ante mi atónita mirada...
- ... y corriste a tumbarte a la bartola en aquella explanadita, esponja de hierba y rama, al amparo de unas rocas mudas cubiertitas de musgo, palco preferente con vista descubierta, agustito en lo calentito del solecito...
- Y cuando ella advirtió que nos habíamos escaqueado de las setas...
- A rey muerto, rey puesto...
- … corrió a tumbarse a tu lado...
- A mi lado...
- Correcto, insigne Nombre, a vuestro lado...
- Exacto, allí yacimos... ¿Odrallagorgen por qué le picas l'ull a Gallardonegro? Y ella sacó dos cogollitines de hierba y nos hicimos sendas cañitas y nos las fumamos mirando, oliendo, oyendo, tocando y degustando la nada...
- Y tú, excelso creador, aprovechaste para retirarte unos metros, localizar a tiento y sin lógica un buen puesto que gozase de íntimo pero abierto reparo, soltarte el lazo, bajarte los pantalones y los calzoncillos, dejarte caer sobre las rodillas, abrir el ojete y...
- Sí, es verdad, fue felicidad total... desde ya, ésta época está siendo el mejor otoño de mi vida...
- Bueno, ¿qué bonito, no? ¿Y qué? ¿Cómo va la travesía?
- Bien, bien...
- Oye, ¿queréis castañas? Las estoy asando en una lata grande de atún, en el fuego de la cocina... Gallardonegro, despide la dragontea y veniros los dos, verás qué ratafia más dulce me ha traído un emigrante holandés...
Zanjo yo: Gallardonegro, aquí se despiden tres que son uno... ¡feliz baile muertos!

Ultima edición por gallardonegro el Sab Nov 27, 2010 00:16 am; editado 2 veces

Jueves, 4 de Noviembre, 4/5 La palabra novio




Es curiosa la mescolanza de alegría y tristeza con que me azotó la escapada a Ribes. Otra prueba más que aparece en mi corazón de que amor y odio son dos sentidos de una igual dirección. Allí, en la local de Bruguera, nosotros dos, con el palo y la cesta, nos cruzamos con un yayo que circulaba con el tractor a 1 kilómetro hora tras una yaya con un chivo atado y otro suelto. Y yo pensé que yo era él y tú ella, o al revés, da igual...

¡Como pinchan las castañas! ¡Jodidas!, bueno, no ellas, sino la coraza de espinas. Hace días y todavía me escuecen las yemas de los dedos... ¡las trompetas de la muerte, colgadas en el tendedero, apestan! ¡el vino que embotellamos ha pasado al mueble del vinagre! ¡al mosto le falta azúcar y no vale para nada! ¡una guinda entera para una olla ¡¡es demasiado!!! Pero si la olla es estofado con setas misteriosas, cazadas no muy diestramente, y sin mucho conocimiento de causa, en los castañares de las Guillerias: ¡VIVA EL PIQUE! Cuidado con el meñique...

Eso sí; ¡viva el tomate frito, y en general el pisto, base de la dieta mediterránea! ¡Espigar nueces en el Pla de l'Estany, al atardecer; orgasmo abriéndolas en los minutos azul y rosa! ¡Los higos son la fruta de venus y su mermelada está que te cagas! ¡la pera confitada espera envasada al casi vacío!

¿Y qué haremos cuando se acabe la hierba? Ya ha pasado. Hoy es el primer día. Sólo queda la escondida. La que no está. La que devuelve San Cucufato (¡los cojones te ato y como no me la traigas, no te los desato!)


Shakti, shakte.

Namasté (te venero) monamour, cuatro siendo uno. Sueño.

Ultima edición por gallardonegro el Lun Nov 08, 2010 12:22 pm; editado 1 vez

Viernes, 5 de Noviembre, 5/5 Recuerden, recuerden...



Ahora la vida es sueño… temo despertar... agárrame la mano.

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.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.

fin de semana, 6 y 6 más uno de Noviembre, apéndice, Dientes



Falta un cuarto de hora para las ocho de la mañana. Hace días que vengo notándolo. Las muelas del lado derecho. Y no he ido al dentista en una década. Tampoco he tenido novia en esos diez años ¿qué? Ya, que me joda... ha comenzado. Son los primeros arañazos. Como un frío eléctrico, que recorre las encías, y deposita en la boca una gotita de desgarro: duele. Los dientes, interpretados al hilo de la interpretación de los sueños, representan la familia. Tengo que comprar un billete de tren y regresar a mi pueblo, a buscar al dentista de mi c.a.p.. Empiezo a rabiar, aunque sé que la batalla va a prolongarse varias semanas, ¡Dios...! ¿serán la muela del juicio?

Código:

¿Por qué la tenemos? Porque nos quedó como vestigio de nuestra evolución como especie y como raza. Nuestros antepasados hace  un millón de años, tenían unos maxilares muy  desarrollados y les cabía incluso un cuarto molar. El hombre actual tiende a suavizar sus rasgos faciales y al hombre moderno no siempre le cabe ese tercer molar.

La muela del juicio  sale cuando ya todas las piezas están acomodadas y el crecimiento y desarrollo de los maxilares está llegando a su fin  o ya está totalmente estabilizado  y no van a crecer más.

¿Para qué sirve? Hace 150.000 años para triturar mejor los alimentos  crudos, tal vez.



Me he parado unos minutos. Reculando, ¡qué cobarde!, en los albores de la confusión matutina, dentro de mi coleto y desconectando la sensibilidad dental, arrugándome calentito bajo la manta... y, bueno, hay que seguir...
Leo, para distraerme, o quizás conectarme, buscando nada en ningún lugar, en twitter y encuentro lo dicho, o twitteado, por una mirada, apuesto, de centro y, además, insuflada con fuertes vientos de vehemencia de verdad: La derecha Egoísta, jerarcas piramidales, vuestros privilegios antiéticos van a acabar pronto. Izquierda Uniformante, a morir ya. . ¿Centro, no? Y un poco más abajo, en la misma lista de twitts: Si decides progresar, acepta la parte de soledad que al principio aquello implica. . ¿Parte de soledad? ¿Parte de soledad? Me cago en la puta, [es que me arde la boca], soledad soledad. Soledad. Lo que es soledad. La soledad, esta que es mía y es la que tengo... Entonces, uno postrero, todavía de la página de GloValeVolution: ¡Si te intentan definir, aléjate con los pies desnudos olvidando los zapatos! ¡Olé! Que viene de Alá. Aplicarse el cuento...


_______________


_______________El que vé y el que es visto,
_______________el que dá la existencia y el que existe,
_______________el que conoce y el conocido;
_______________el que crea y el que es creado;
_______________el que comprende y el que es comprendido,
_______________son todos lo mismo.



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.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.
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